Il pleuvait sur Vierzon. Il y avait du vent à Nantes mais les couleurs étaient sublimes, portées par le soleil rasant de fin de journée. Nos cheveux déliraient et nous fouettaient le visage. On ne traverse désormais plus Angers, on la regarde de loin...

Il y a longtemps, très longtemps, aux balbutiements de ce blog, j'avais évoqué le commis. Le commis du village, mot désuet qui appartient à une France agricole pré-pompidolienne depuis longtemps éteinte. Ici, nous avions deux commis au moment où nous...