02 novembre 2009
Timbales
Frotte frotte. Vieux chiffon doux, torchon abîmé imprégné du lait Miror café au lait. La grisaille part, l’oxyde jaune pisseux s’en va. Frotte encore – l’éclat métallique très gris de l’argent ressort enfin.
Sous l’ampoule de la cuisine, la petite armée de timbales renaît de ses cendres. Pas deux pareilles, non. La plus brillante pour un petit bébé très gâté dès sa naissance, ses initiales gravées à l’ancienne dans l’argent rutilant. Celle de son aîné, masculine, cossue, qui porte son prénom. Petit objet sans age, mais pas encore cabossée.
Cette timbale là côtoie celle de l’aïeul, cabossée mais ô combien présente, patriarche disparu qui utilisait son enfantin gobelet à chaque repas. Il aimait y mélanger son vin avec de l’eau, prénom désuet gravé là encore. Ciselée et précieuse, jamais je ne l’ai vue oxydée de son vivant. Un temps, elle s’est éteinte avec lui, et lorsque le temps s’y prête, je la frotte encore en pensant à ce grand-père.
Duos osés, générations bousculées, mélange incongru des vivants et des morts … Sur le bord de mon évier, l’étrange famille des timbales en argent s’invite en ce jour de Toussaint. Drôle de manière d’évoquer les disparus, de penser aux vivants.
Frotte encore, les initiales gravées si maladroitement sur celle-ci, bien modeste à coté de sa voisine, à l’image de leurs propriétaires. Et celle si difficile à nettoyer de l’homme qui naquit en temps de guerre. Choix des modèles restreints, elle est simplissime.
La mienne, si étrangement ressemblante à celle de mon enfant, argent satiné par excès de Scotch brite, anonyme.
Certaines ont traversé le siècle. Certaines sortent de l’atelier. Symbole suranné qui encombre les placards, ce soir j’ai sorti mes timbales pour les nettoyer.
Il est tard, je les range. Mes souvenirs avec - demain la Toussaint est finie, on passe à autre chose.
Commentaires
Il n'y a pas eu de timbales chez moi, et je n'aimais guère la corvée de nettoyage de l'argenterie. A vrai dire, je ne l'aimais pas du tout !
Mais à te lire, il me vient des regrets...
Merci pour ces mots.
A chacun sa façon de se souvenir... Nous, nous regardons de vieilles photos et nous parlons des morts... et aux vivants... en même temps.
C'est la vieille de Toussaint que j'ai le plus pensé à mon grand-père devant un film sur la Résistance...
Ici les petites timbales sont celles d'anonymes trouvées dans des brocantes. Celles de la famille sont encore toutes chez ma mère, la gardienne du temple, alignées et bien brillantes !
jolie dédicace :)
Quel joli texte ! Ici le grand utilise la timballe de son Papa, et de mon côté... je crois qu'elle est chez mes parents. A la naissance des enfants, on a freiné les élans acheteurs des grands-parents en leur disant qu'ils boiraient dans les nôtres... mais tu me fais un peu regretter, même si le grand aime bien utiliser un objet qu'il sait avoir appartenu à son père petit : quel belle image, les timballes de chaque génération, alignées...
Demain il sera temps aussi de penser à ceux qui ont faire honneur par leur mort ...
Et pourquoi pas ressortir mon produit Stanhome qui redonne leur vie à mes objets argentés ...!
plein de bises
... oh j'ai honte tout d'un coup ... j'ai quelques timbales qui ne demandent qu'à être astiquées .. j'ai eu une période "j'astique à fond" et puis ça m'est passé ;-)
Notre collection grandie chez nous aussi ! Je ne sais pas si mes fils auront l'occasion de boire un jour dedans. Ca me parait moins naturel que pour notre génération. Mais bon tant pis, elles sont là avec les nôtres et c'est ce qui compte ! En tout cas merci, je ne me souvenais plus du noms du produit. Je n'ai donc plus d'excuse !
Jolie écriture
en revanche la toussaint c'est la fête des saints, la fête des défunts c'est le lendemain, tout le monde se trompe lol
Je découvre votre blog ,et les timbales que l'on astique avec soin , en hiver ou autre , sont une façon de "cocooner" ,de réfléchir ,de se retrouver , de se "re-situer"..de réfléchir à d'ou je viens ,ou vais- je ?? Passionnant !
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